SÅ vidt angår Laurence Olivier, var det to av henne. Den ene var 'min Vivien', den vakreste kvinnen på jorden, men uten åpenbar forfengelighet; et fortryllet vesen, gledelig, snill, ukomplisert, sjenerøs; beveger seg i en sky av parfyme, utsøkt i hennes oppførsel, ulastelig i hennes person, full av ynde og smak og moro. Denne Vivien oppbevarte 75 par hvite hansker pakket inn i silkepapir og om natten dekket det sammenbrettede undertøyet med en serviett av silke og blonder. Hun var en talentfull skuespillerinne som jobbet dobbelt så hardt som alle andre; hun var intelligent, kultivert, hjemme i litteratur, kunst og musikk; hadde snesevis av venner som hun var den mest trofaste og kjærlige av korrespondenter, som hun overøste med gaver, gledet seg over vidd, hennes historier, hennes spill. Hun var en lidenskapelig og hensynsfull elsker, den perfekte følgesvenn, kvinnen som ingen kvinne var sjalu på, som en gang hadde vært den lille jenta alle ønsket å være som. Hun var for god til å være sann.
kravdokumentasjon i programvareteknikk
For det var en annen Vivien, en helvetes skurk som skrek uanstendige overgrep, som visste det mest sårende å si, som i sitt hysteriske raseri knuste vinduer, rev av klærne hennes, slo til og skar mot dem hun elsket; som forførte drosjesjåføren eller budmannen; ble med jevne mellomrom feit, skitten, stygg, og til slutt, etter timer, uker eller måneder med mareritt, falt hun hjelpeløst gråtende, husker ingenting, ba om å få vite hvem hun hadde fornærmet, slik at den gode Vivien kunne skrive ydmyke unnskyldningslapper. Denne Vivien var en kvinne som var syk i kropp og sjel som nektet å konfrontere sykdom, for å spare seg selv for den katastrofale interaksjonen mellom alkohol og medisiner hun tok for tuberkulosen hun knapt ville erkjenne eller behandle.
Anne Edwards (også Judy Garlands biograf) har gravd mye om begge aspektene ved Vivien Leigh, og selv om hun er under motivets trolldom, håndterer hun ganske enkelt de skjærende faktaene, om enn i en regnbue av overdreven fan-magasin.
Da de stakk av sammen og etterlot seg kjærlige ektefeller og små barn, trodde Laurence Olivier og Vivien Leigh at de var skapt for hverandre, for en stor kjærlighet, som fru Simpson og kongen som nettopp hadde gitt opp tronen. De ble overveldet av deres behov for hverandre, av følelser de aldri hadde forestilt seg, av en seksuell grådighet som var tydelig for alle som så på dem. Og det var sant - de ble skapt for hverandre. Begge hadde blitt fratatt kjærligheten som barn. Faren hans var en fattig prest, reservert og skremmende; moren hans døde da han var gutt. Viviens sak var merkeligere. Hennes knapt middelklasseforeldre hadde levd et liv i privilegier i India de ikke kunne ha kjent hjemme. Mr. Hartley var en megler, en kvinnebedårer, en amatørskuespiller, hans kone en irsk-katolsk skjønnhet, manipulerende og kul. Deres eneste barn elsket faren hennes, skuespill, bøker, de vakre klærne hennes, hennes kjærlige amah, men moren satte en stopper for det hele ved å sende seksåringen til et kloster i England. Deretter så Vivien moren sin en gang i året, faren hennes annenhver.
Det lydige barnet ble klappet og bortskjemt, kåret til skolens peneste jente, tildelt bånd i religion. Da hun var 13 år ble foreldrene med henne i Europa på en fire år lang turné. Ekteskapet deres var en væpnet våpenhvile, og Vivien kan ha vært glad for å bli forlatt i klostre underveis. Som 18-åring ble hun ført til England hvor hun på et countryball møtte den hyggelige mannen hun skulle gifte seg med, en advokat ved navn Leigh Holman; teatralske ambisjoner ble suspendert for den vagt skuffende rollen som kone og mor. Holman, selv om han elsket henne trofast så lenge hun levde, klarte ikke i begynnelsen å forstå hennes behov for en spesiell, fremtredende skjebne.
Men hun visste behovet hennes, og møtet med Olivier, den gang et matinéidol, var ikke tilfeldig. Deres første introduksjon gjorde ikke noe inntrykk på ham, selv om hun allerede hadde gjort scene- og filmopptredener, men for henne var det begynnelsen på en skjebne. Hun forfulgte den og han ble fanget, av hennes utstråling og sulten som putret rett under den vakre overflaten hennes. Fra da av ville ingenting hun kunne gjøre noen gang være nok til å fortjene; ham, og ettersom årene gikk og hennes egne prestasjoner økte, følte hun seg mer utilstrekkelig, mer desperat uverdig til et geni som så ut til å vokse seg større og mer utilnærmelig.
Problemer, selv om ingen av dem kjente det igjen, begynte med en gang da han presset henne til å strebe etter store klassiske roller: de var 'som kannibaler,' sa han senere; den største spenningen i livet var å overleve dem. Det var kanskje ikke det beste rådet til en vakker, uerfaren jente med en liten stemme. I årene som kommer, i hennes kamp på liv og død for å holde tritt med ham, spilte hun mange klassiske dramatiske roller hederlig, men mot kornet; for mangelfulle romantiske skjønnheter var hennes virkelige kjøtt, og det hun utgjorde som skuespiller representeres best av rollene hennes i Gone With the Wind, A Streetcar Named Desire, The Skin of Our Teeth og Duel of Angels.
beste gratis oppkoblingssider 2018
Scarlett O'Hara var hennes første forsøk på å gjøre seg verdig Olivier. Han hadde motvillig dratt til Hollywood for å spille Heathcliff i Wuthering Heights, og hun fulgte snart etter ham; men hun var ute etter mer enn sin elsker. Hun hadde lest Gone With the Wind, sikker på at hun var født til å være Scarlett. Domfellelsen hadde ikke rørt noen før hun avtalte å møte David Selznick, under brenningen av de gamle settene som representerte Atlanta. Hun var opphøyet: lidenskap, sinne, tårer jaget over hennes vakre ildopplyste ansikt («Scarlett-uttrykk» øvd på flyet fra New York). Den delen var hennes.
Den gjorde det hun ønsket: den gjorde henne like viktig som Olivier, den ga henne en Oscar som han var barnslig misunnelig på; men det var ikke den typen skuespill han hadde lært henne å respektere, og i praksis hadde det gjort henne så berømt at hun var handikappet til å få andre roller. Til og med Olivier skulle holde tilbake roller hun så etter med den begrunnelse at hun ville kaste produksjonen hans ut av rot – hun var for kjent, for vakker. Og selv om alt som intelligens, teknikk og seriøst hardt arbeid kunne utrette i rikelig grad var hennes – og mer: talent, sjarm, temperament – kunne hun ikke gruve seg til lidelsene sine for resonansen det kunne ha gitt store roller som Lady Macbeth, som hun til slutt spilt på en måte som avvisende beskrives som 'mer niminy-piminy enn thundery-blundery.'
Disiplin og fornektelse holdt livet hennes sammen. Hun lærte delene sine så grundig - hver intonasjon, uttrykk og gest - at hun kunne ha gått gjennom dem i søvne; og det gjorde hun ofte i en tilstand langt unna normal bevissthet. Men på det verste, når hulking og hysteri utenfor scenen trakk henne fra hverandre, kunne hun gå foran et perfekt publikumsbrev. Hun visste at hun var syk, selvfølgelig, og var til slutt avhengig av en lege hun stolte på (han diagnostiserte henne som manisk depressiv, og ga henne sjokkbehandling), men bortsett fra det, jo mindre sagt, jo bedre. Sykdom var noe man skulle komme over uten oppstyr; og å være 'mental' var uanstendig, urent.
Olivier var ikke bedre forberedt enn Vivien til å møte saker. Han tilskrev først hennes problemer alkohol og nervøs utmattelse, og de spilte en rolle; men etter år med å hengi seg til den stadig mer gale Vivien for hans fortryllende Viviens skyld -- den virkelige Vivien, slik han tenkte på det, for den mangelfulle menneskelige helheten var uassimilerbar -- tunet han ut for å redde sitt eget sinn og sin karriere, og avsluttet opp for å forelske seg i en veldig vanlig ung kvinne, skuespillerinnen Joan Plowright. Det var mer enn slutten på et langt ekteskap fullt av anstrengelser og selvbedrag; det var opphevelsen og sviket av en opphøyet kjærlighet som ble husket av begge med angst mens den forverret seg i fiendtlighet og stillhet. Et siste intervju mellom paret, iscenesatt av Olivier, skjedde i Sardis, like før gardintid, med Joan Plowright ved siden av seg på banketten.
Det var ikke slutten på Vivien. Hun hadde flere år med lidelser, suksesser i teateret og en hengiven mann ved sin side. Han var en yngre skuespiller. Jack Merivale, og selv om han ikke kunne fylle Oliviers støvler, var det alt til det gode. Også hennes mor, ganske sent på dagen, var alltid for hånden; da hun kjente at hun gikk under, kunne Vivien be denne forvirrede kvinnen se henne gjennom krisen. (Med sin egen datter av Leigh Holman var Vivien rådvill: å være mor var en del hun nesten ikke prøvde å få tak på.) Og hun hadde vennene sine. de beste var menn uten seksuell tiltrekning for henne, som Noel Coward og hennes første ektemann: med dem var det mulig å holde oppe en prydlig, plettfri fantasi. Spesielt til Leigh Holman kunne hun henvende seg for å få hjelp: denne gode, kjedelige, hengivne mannen, som Olivier hånet for sin filistinisme, sviktet henne aldri. På et fotografi, tatt da de var middelaldrende, ser de ut som det hyggeligste, mest gjennomsnittlige middelklasseparet. Kunne de ha vært det, hadde hun ikke fått Olivier til å bli forelsket i henne?
De siste årene hennes var lykkeligere enn noen gang siden deliriet av det kjærlighetsforholdet, selv om det ikke var snakk om å gifte seg med Merivale: det var nødvendig å være Lady Olivier og å verne om minnet om en kjærlighet som en som Joan Plowright aldri ville forstå. TB drepte henne. Hun hadde nektet å ta det alvorlig, selv om hun må ha foretrukket det fremfor den nesten navnløse sykdommen som det gikk hånd i hånd med. En natt, alene med minnene, blomstene og pent sammenfoldede undertøy, kjempet hun seg ut av sengen mens væsken fylte lungene hennes og druknet henne.
